La comédie humaine - Les poulbots

Fi-fils à moman, les poulbots, sortes de bébés poulets adultes pas encore passés au four de l'expérience, sont dans la basse-cour de la comédie humaine d'excellents caqueteurs, toujours en verve, toujours luisants tels des vers solitaires fort entourés de paons et d'autres galinacés.  

Pas encore finis au niveau du duvet, ces chérubins à la peau tendre mais au verbe parfois grincant s'en vont batifoler entre les quatre murs du poulailler, dressés sur leurs ergots, qu'ils estiment suffisamment hauts pour se pousser du coude et fayoter. Le coq en chef pas encore cuit en pot-au-feu les tolère et parfois les promeut, car ces petits lèche-serres lui servent parfois d'armada de poche contre des assauts de poules surexcitées. Serrés les uns contre les autres telle une armée de nains de jardin, nos fantassins d'arrière-train s'en vont tel un aspirateur balayer les plumes des impétrantes et les visser à la niche du chien.

Grands pourfendeurs de l'entrecuisse dont ils ne sont point dotés, ces sympathiques bidibules de poulailler aiment à former une bande, car en bande on ne bande pas mou. Separément c'est autre chose, car entre le nombril et le haut de la patte de poulet, fort peu de choses, un asticot sans doute, et pas de quenottes. Las, rester dans l'enclos sans se risquer au dehors permet ca, cette illusion d'une force intérieure non transmise par moman poulette, elle-même petite princesse glougloutante, telle une vulgaire pintade de Super U poundeuse de poulbots-roitelets.

Nous trouvons en ces temps pareilles bestiolles tout en haut de certains états émasculés. Jupiterres d'opérette, ces poublots labellisés Cordon Rose par l'opération du Saint Esprit pérorent, cacquettent dans le poste, font les kékés devant les képis et promènent leur grand-tata toute vêtue de bleu ciel aux quatre coins du royaume en picorant des graines. Petits fats promus, ces erzatz de riens du tout plastronnent et lachent de leur bec tordu quelques odieux croassements dignes d'un jardin d'enfants au nez coulant de morve. Leurs sujets les haissent, ils le leur rendent bien, et il leur faut beaucoup de poudre, sur le derme, sous les plumes et ailleurs notamment, pour se complaire encore et toujours à feindre de savoir jouer aux grands.