SUNDANCE / GENESE (33)

La lourde porte s’ouvrit, et un à un, par petits groupes, la plupart des ministres quittèrent la salle. Pierre en reconnut certains, et s’amusa de la surprise de Françoise Giroud lorsqu’elle croisa son regard. L’avait-elle reconnu, ou bien était-ce son charme qui la fit le fixer avec avidité, comme on contemple dans la vitrine d’un pâtissier un succulent gâteau ?

Il fut instantanément attiré par un noble visage, posé sur un corps athlétique. Il hésita un instant, reconnaissant aux côtés de l’homme son futur beau-père qui conversait avec lui à voix basse. Puis il détourna le regard, à son tour troublé.

« Tu m’attendais ?, lui demanda Auguste en levant les yeux.

- On a bien voulu me laisser monter.

- Entorse au protocole, sourit l’homme.

- Ça devrait vous plaire, mon cher Jean-François.

- Plutôt… »

L’homme s’avança vers Pierre et lui tendit une franche poignée de mains. « Jean François Deniau. A qui ai-je l’honneur ?

- Le compagnon de ma fille, coupa Auguste en avalant sa salive.

- Vous en avez deux !

- Suzanna, pardon…

- Elle est en bas, ajouta Pierre.

- Suzanna ?

- Quelle surprise ! Enfin je vais pouvoir la contempler.

- Jean-François s’il vous plait, maugréa Auguste. - Mais cher ami, à quoi pensez-vous ?

- J’ai confiance, sourit Pierre.

- Forcément, répondit le Ministre. Un préposé au terroir, ça ne va quand même pas voler des poules…

- Pardon ?

- Je suis en charge de l’Agriculture, s’esclaffa Deniau en tirant Auguste par bras vers l’escalier. Tiens, voilà Jacques ! »

Tous trois se retournèrent en voyant le Premier Ministre avancer vers eux en de grandes enjambées.

« Auguste, vous tombez à pic, commença-t-il en sortant une gitane.

- Jacques, fit Deniau, vous n’allez pas nous empester avec…

- Puisqu’on parle de toxicité… , sourit Chirac.

- Vous n’allez pas recommencer, Jacques, l’interrompit Auguste.

- Recommencer ? Vous m’avez entendu dire un mot au Conseil ?

- Votre visage parlait pour vous.

- Manquerait plus que je le mette sous contrôle. Je suis pas encore au Musée Grévin !

- On a tous vu que…

- Eh bien tant mieux ! Non mais franchement, vous trouvez pas ça agaçant, cette histoire ?

- C’est de la politique, Jacques !

- Vous m’en direz tant ! Auguste, pas vous ! Pas à moi !

- Je ne comprends pas votre agacement

- Et moi pas plus votre silence…

- Je suis ici dans le cadre d’un…

- Eh bien moi votre cadre, j’ai envie de le faire péter, voilà !

- En tant que Premier des Ministres, vous êtes tenu de donner l’exemple…

- Premier rien du tout ! Et vous le savez, tous les deux. Ça vous fait même bien marrer…

- Parlez-moins fort Jacques !

- J’en ai strictement rien à foutre ! »

Sa voix avait résonné, et quelques ministres attardés sur les marches s’étaient retournés en leur direction. La porte de la salle du Conseil des Ministres était restée ouverte.

« Il est encore là…, murmura Auguste en pointant du doigt la porte.

- Avec Ponia, je sais ! », ponctua Chirac en allumant sa cigarette.

Il s’appuya sur la rambarde dorée, et se retournant, aperçut Pierre.

« On se connaît non ?

- On s’est vus à la Garden Party l’an dernier.

- Ah mais oui ! C’est vous le compagnon de …

- Mon homme ! »

Elle se tenait à quelques marches d’eux, la taille serrée dans un tailleur strict, et la chevelure relevée en chignon.

« Suzanna, lâcha Auguste.

- Eh bien quoi ? Je connais à peu près tout le monde ici. Sauf vous, Monsieur Deniau. Nous n’avons pas été officiellement présentés… »

Elle franchit quelques marches, et s’avançant vers le Ministre de l’Agriculture, sentit le regard du Premier Ministre la dévorer. « Vous êtes toujours nerveux, Monsieur Chirac, quand nous nous croisons…

- C’est que…

- Il vous a encore fait passer un sale quart d’heure… »

Elle détourna son regard et continua à monter, puis tendit la main à Deniau.

« Il paraît que vous écrivez….

- Entre autres, oui. Pas vous ?

- Moi je ne sais pas écrire, répondit-elle en souriant. Ma sœur Laure vous lit.

- Bon on descend ou quoi ?, maugréa Auguste.

- Papa, s’il te plait ! »

D’une intonation elle l’avait dompté.

« Venez un jour à la maison. Laure sera heureuse de vous connaître, reprit Suzanna.

- Place Vendôme ?

- Oui c’est ça ! »

Chirac à son tour monta quelques marches.

« Et moi ? Je ne suis pas invité ?

- Le protocole l’interdit, fit Auguste.

- Au diable le protocole ! », lui répondit Chirac.

Suzanna éclata de rire.

« Décidément vous me plaisez, Monsieur le Premier Ministre…

- Ça se voit, sourit Deniau. Ça va embarrasser ce jeune homme…

- Pas le moins du monde, murmura Pierre en descendant, et en entrainant dans son sillage les présents.

- Vous me donnez le bras ?, osa Suzanna. Avec mes talons j’ai peur de …

- Accrochez-vous, lui répondit Chirac en riant. C’est du solide, cette viande, je peux vous le dire. Labellisée Corrèze.

- Au cul des vaches ?, sourit Suzanna.

- Ah ! Le cul des vaches …

- C’est quoi qui vous a mis dans un état pareil ? L’affaire ?

- Ben dites, on peut dire que vous y allez ! Comment vous savez ?

- Le jeune et le vieux, au-dessus, ils ne parlent que de ça !

- On parle que de ça, en ce moment !

- C’est quand même grave, cette histoire !

- Pas au point de faire comme si le reste n’existait pas !

- Vous faites plus de politique, Monsieur le Premier Ministre ?

- Plus que jamais ! Mais pas à n’importe quel prix !

- Je pensais qu’à votre niveau…

- A mon niveau on joue pas avec la mort d’un gosse »

Elle s’arrêta et serra son bras. Ils venaient tous deux d’arriver en bas de l’escalier.

« C’est bien, ça…

- Je me sens bien seul.

- Résistez ! C’est vous qui parlez vrai.

- J’ouvre pas mon bec ici, ils me laissent pas faire. Mais j’en pense pas moins.

- Prenez les rennes !

- Bientôt, si tout va bien ! Mais en attendant…

- Serrez les fesses …

- A m’en coller la raie ! »

Elle éclata de rire.

« Il n’y a donc que vous, dans ce marigot…

- Votre père peut pas me voir en peinture…

- Mon père est un peu gâteux.

- Pas qu’un peu.

- Et vous, vous feriez bien de vous débarrasser de vos deux cerbères…

- Hein?

- Jouez pas au candide : Marie France Garaud et Pierre Juillet…

- Bernadette me saoule avec ça depuis des mois…

- Ecoutez-la. Les bonnes femmes ont parfois raison.

- Qu’est-ce que vous avez contre eux ?

- Qu’est-ce qu’ils vous apportent ?

- Ils me mettent en selle depuis des années !

- Vous vous prenez pour un étalon ?

- Ah !

- Pourquoi vous riez ? C’est pourtant vrai. Vous en êtes un !

- Quoi ?

- Un étalon ! Je suis pas d’accord, ils vous prennent pour un jockey…

- C’est un peu pareil….

- C’est tout l’inverse, Jacques ! »

Il la fixa avec avidité.

« Je vous ai appelé Jacques, murmura-t-elle.

- Aucun problème…

- Heureusement que j’ai pas parlé fort…

- Votre père …

- Mon père a pas misé sur le bon cheval !

- Vous avez vu où j’en suis…

- Voyez loin !

- C’est ce que je fais. Ça va être dur…

- Long surtout. Mais ça vaut la peine, quand on a votre pédigrée.

- Le Président, c’est lui.

- Sa page est en train de s’écrire. C’est son livre le plus important.

- Y aura une suite…

- Si vous croyez ça, à quoi bon être un étalon ?

- Vous croyez ?

- En vous ? Oui. »

Elle l’attira vers un recoin.

« Oui je crois en vous. J’y crois fortement. Et même si je suis la seule dans ma famille, sachez-le, ce que je ne peux pas dire aux miens, à vous je peux. »

Elle sentit qu’il était touché, et recula d’un pas.

« Vous n’aimez pas Giscard ?

- Aimer ne veut rien dire en politique.

- Je veux dire : vous ne croyez pas dans sa réélection ?

- Jacques, c’est de vous que je parle. Vous, c’est l’avenir.

- On dit de lui qu’il est moderne.

- C’est du toc.

- Je sais bien…

- Vous parlez vrai !

- Comme un arracheur de dents !

- Comme un politique. »

Elle observa au loin son père la fixer avec intérêt.

« Papa Poule veille sur sa couvée…, sourit-elle. Faut faire vite.

- Faire quoi ?

- Décider.

- Décider quoi ?

- Quand nous revoir. Et où.

- Mais il va être mis au courant…

- Comptez sur ma discrétion !

- Ponia est très fort ! Et il se fera un plaisir…

- Ponia c’est qui, excusez-moi ? »

Pierre, à son tour, les observait.

« Vous pensez juste, pour l’enfant. C’est dégueulasse, quand même, d’attiser ce genre de choses, reprit Suzanna.

- C’est ça, l’aristocratie….

- La vraie ou la fausse ?

- Dans les deux cas, pas celle de ma femme. Elle, ça fait quelques siècles. Là c’est des qui pètent des ronds de bulle dans des mouchoirs en soie.

- Pas votre genre.

- Moi c’est le cul des vaches…

- Vous ne m’avez pas répondu, Jacques ! »

Il avala sa salive, puis osa.

« Demain soir. Appelez Matignon. Demandez Jacques Toubon.

- Je donne quoi comme nom ?

- Dites au standard que vous appelez de la part de ma femme.

- Marie-Louise, ça ira ?

- Ça ira.

- Jacques, il faut que je vous dise… Je ne trompe pas mon compagnon. En tout cas pas sans son consentement.

- Pourquoi vous me dites ça ?

- Jacques : on baisera pas ensemble ! »